春日的风，带着几分湿意，也夹杂着些许旧时光的味道。我常在这样的时节里，翻出那本泛黄的小册子，上面写着“子春轶事揪痧日志”。它不是什么正经的日记，也不是一本记录生活的书，而是一本记录着一些人、一些事、一些不为人知的小片段的笔记。

子春，是我儿时的一个邻居，一个总爱穿蓝布衫的老头。他并不算特别出众，甚至有些古怪。别人说他是“疯子”，但他却说自己是“有故事的人”。每天清晨，他都会提着一个小竹篮，走到村口的老槐树下，开始“揪痧”。

“揪痧”是什么？在我小时候看来，就是他坐在那儿，用手指在自己身上按压，嘴里还念念有词。有时是哼着小调，有时是低声自语。村里人觉得他疯了，但我知道，他是在“记事”。

这本《子春轶事揪痧日志》就是他留下的。字迹歪歪扭扭，像是用指甲刻出来的，内容更是五花八门：有他年轻时和邻家姑娘的悄悄话，有他偷偷学来的民间偏方，还有他夜里梦见的奇景。他说，这些“痧”是记忆的刺，必须一针一针地揪出来，才能不被时间埋没。

有一次，我在他屋里发现了一张皱巴巴的纸条，上面写着：“今天，她走了。我没有送她，因为我怕她回头。”字迹潦草，却透着一股说不出的悲凉。后来我才明白，那张纸是关于他年轻时的恋人，一个因为家庭原因被迫离开村子的女孩。

子春没有儿子，也没有女儿，但他有一群“徒弟”，都是村里调皮的孩子。他教我们辨认草药，教我们听风声，教我们看天色。他说：“人活着，不能只靠吃饭，还得懂点‘天道’。”

如今，老槐树还在，只是树下的位置空了。那本《子春轶事揪痧日志》被我小心收藏，偶尔翻开，仿佛还能听见他的声音，在风中轻轻回荡。

或许，这就是生活最真实的样子——没有轰轰烈烈，只有点滴回忆，像他所说的“痧”，需要慢慢揪，才能留下痕迹。